vendredi 3 octobre 2008

NOVÍSIMA POESÍA ECUATORIANA 4

Investigación y selección de
FREDDY AYALA PLAZARTE
(un proyecto k-Oz / la k-bzuhela)


FERNANDO ESCOBAR PÁEZ
(Quito, 1982)


Lunar

El lunar de Lisa
crece en la pared,
no se si el de su boca
o aquel que supongo
tiene entre los senos.
ni siquiera importa
si otro lo está tocando ahora,
porque esta en mi pared
tan marrón
que rompe las ventanas
tan real
como mi erección.

(Vello Noctámbulo)


DINA BELLRHAM
(Milagro, 1984)


Anticuerpo

Deja de ser la rodilla de mi lágrima
si soy quejido y moho
techo con agujeros
orgasmo ahorcado
eso que llamas cielo-preñado
la cruz del rey invertido
proscenio de colmillos estériles
tal vez
me saque los ojos de las manos.
Por qué no te haces rayo y me partes,
te haces hombre y me masticas.
Por qué entonces andas
como suela empedernida
lamiendo la huella que no dejo
calcando la voz que no pronuncio
Por qué no,
simplemente,
recoges tus huesos
y te exilias de mi cuerpo.


VICTOR VIMOS
(Riobamba, 1985)



CABEZA ABAJO

El sonido de una moneda mordiendo el vientre de la rocola,

es el umbral donde me despiden pañuelos negros,

antes de naufragar, en la dulce ceniza de las cantinas.


ANDREA SAMANIEGO
(Quito, 1985)



VIII

Abro los ojos... son las seis de la tarde.
Golpeo candados con las miradas
los interminables cristales de la ventana mientras
los últimos rayos de sol que se filtran entre las
rectangulares piedras que tapizan de dorado
la calle.

Siempre me entretengo con el caminar de la
gente que no sospecha que la observo.

Un niño corre tras su gato, cuando lo atrapa
se sienta en la vereda y lo sostiene con fuerza
entre sus piernas para colocarle un diminuto
saco azul, pero el felino lo ataca y logra huir…

(Sexus)


CAROLINA PATIÑO
(Guayaquil, 1987-2007)





CAJA DE RECUERDOS

¿Dónde se ha ido mi espíritu?
creía en todo lo que conocía
y ya no me acuerdo de mí
dulce caja de recuerdos
que me mantenía a distancia de la locura
que me pierde cuando me encuentra
ahora que me he mirado al espejo por horas
ruego que se corte mi pacto con la vida
ya sangré, respiré lloré suficiente.

¿me puedo rendir ahora sin mi sombra?

(Té suicida)

mercredi 1 octobre 2008

LA RED DE AMIGOS K-Oz

SI ERES NO

ALINEADO

O NO TE GUSTA LA PRENSA AMARILLA...


LEE AHORA
RED DE PRENSA NO ALINEADOS
11/9
atentado o demolición ?

mardi 30 septembre 2008

10/60/90 FIGURA IMPERFECTA 8 y 9


10 POETAS ECUATORIANOS DE LOS 90S
NACIDOS EN LOS 60s

RUBEN MOLINA,
Loja 1963


Pintor, músico, poeta y transhumante. Desde hace décadas que abandonó su provincia natal y vive en la andina Riobamba, desarrollando una intensa actividad de gestor cultural. Como pintor ha realizado varias exposiciones en el Ecuador y Latinoamérica, realizando una intensa actividad de relación cultural
con la Cuba revolucionaria.


CUANDO YO MUERA

Cuando yo muera
Me abrazare a mi sombra
Me beberé de un sorbo la tierra
Y dejaré
El último latido

Sembrado entre la hierba.
Cuando yo muera
Moriré contigoY finalmente dejaré que te marches
Al olvido.
Cuando yo muera
No escucharás mi grito de agonía,
Me moriré solo
Así como vine al mundo,
Sin un recuerdo que me atraviese el alma

Y confesándole mis pecados a la vida.No me importará entonces

Haber nacido ángel o demonio
Ni haber bebido el néctar de mil pubis
Me iré libre

Y volveré
Al santuario de donde
vine a la vida
Y en este inmenso círculo
Regresare al principio
Mientras busco nuevamente
Nacer de los brazos de un niño


http://www.tallerarterubenmolina.blogspot.com/

UMBRAL

Alguien me arrastró
Hacia este laberinto de piratas
Y me dejó sentado
Inconsciente, desnudo y amnésico
En el umbral del ombligo
De mi madre
El ángel de la imaginación
Hizo descubrir el sendero
Y los calvos emisarios del desvelo
Me mantuvieron firme
Ante el desfile de los muertos
Vine a redimir a las putas
A dar abrigo a los desamparados
A pintar el color de mis desvelos
A escribir versos callejeros
A soñar cualquier sueño de poetas
A mantener la vida quieta
Vine de soñar un sueño
Y despierto en otro de igual sendero
Vine a ver fantasmas
Deslizándose entre las puertas
Y vos dudosa calavera

Cázame
Cuando despierte la aurora

MARIA FERNANDA ESPINOSA,
Salamanca, 1964


Poeta y antropóloga. Textos suyos se han incluido en las revistas internacionales Hispanomérica de la Universidad de Marylan (1996); Colages and Bricolages (1993); International Poetry Review (1994), y en las revistas nacionales Cultura del Banco Central del Ecuador (1992) y Letras del Ecuador (1994-1998. Consta en las antologías: Between the Silence of Voices: An Anthology of Contemporary Ecuadorean Women Poets (Quito, 1997); Memoria II Festival de Poesía Eskeletra'98 (Quito, 1998); Poesía erótica de mujeres: Antología del Ecuador (Quito, 2001). Ha sido Ministra de Relaciones Exteriores del Ecuador.

Bibliografía

Caymándote (Quito, 1991)
Tatuaje de selva (Quito, 1992)
Loba triste (Quito, 2000).
Selección Poética, 2006

De Selección Poética, 2006

MATILDE
(Fragmento)

Matilde
quiero traerte en el trapecio de la memoria
eres café pasado
pinol
los idiomas de los animales
los secretos que compartías con el canario
el pan remojado que pasabas
de tu boca a la boca del gato
o a la mía
quisiera llevarte más por dentro o por fuera
en el marsupio de mi espalda
en mis tatuajes internos
en mis plazas parentales
en mis rústicas palabras
quiero alojarme en tus arrugas
quedarme con algo tuyo.


Por ti supe que los duendes se hacen trueno
al pie del sauce
que las fiestas de la cosecha se cantan
envueltas en mujeres con enaguas de sigse
aprendí de flores y ungüentos
los frotes con colonia y caldo
para el espanto y la pena
quiero acordarme
de tus lecciones de botánica
de cocina
de curaciones digitales
tus bálsamos de eucalipto y menta
o tus amnesias selectivas
antídoto para el llanto.

Tengo una joroba de demonios por dentro
demonios con antifaz y piernas de cadmio
cúrame
cúbreme de flores como a Ofelia
hazme peso pluma
pluma del canario que te crecía en las manos
cántaro con grietas tus manos
riégame té de paciflora o valeriana
sóplame agua de tilo
tengo cristales de cuarzo en los ojos
no veo
los frailejones
los pencos de hoja ancha
ya no están.


……


Entre los espíritus que crecen en los maizales
las vírgenes preñadas y los santos sin nombre
recobro tus trenzas envueltas en sogas de colores
envolviendo tus ideas fijas y circulares
matizando las canas
el verano es siempre el mismo pero otro
me decías
la lluvia es el agua que les sobra a las nubes
y las gotas son porque el aire es cedazo
como cedazo es la memoria
la amnesia es cuando el cedazo se rompe
y el agua llega en caída libre
el olvido inunda.

vendredi 26 septembre 2008

NOVÍSIMA POESÍA ECUATORIANA 3



ALEXIS CUZME
(Manta, 1980)


gula

Cadáveres. Sazón. Recetas.
El lamento caníbal responde al llamado interno.

Empieza la elección:
embriagarse de grasa,
triturar tripas aliñadas.
Se emprende el curetaje al ano con labios.

Masacre:
mosaico de caricias, sangre, fogón.
La vagina dental succiona el gusto de los dedos.

Sacrificios. Empalamientos.
¿Quién detendrá a los Polifemos en su hambruna?
¿quién protegerá a los becerros que Moisés odia?
¿quién taponará los caños
que besan, eructan y devoran sin piedad?

Imperan los asesinos.
Sin casta. Sin raza.
Con tridente y cucharón.

Y no basta con los gritos de las vidas
que prolongan otras vidas.

(postmortem)


Ma. de los ÁNGELES MARTINEZ
(Cuenca, 1980)




ROSA TíPICO

Cómo hablar del cansancio
sin cansarse.
De la fatal ausencia de la pasión
sin llorar.
Como un árbol seco,
talado, incinerado…
¿qué sé yo? –supongo que al menos un ecologista me entiende-.

Si las metáforas
se me precipitan
y se me rompen
y me rompen
es por eso:
porque hubieron dos,
que siempre fueron dos,
pero tan cada uno.Frases comunes,
cursis, mal escritas
pero maleducadamente ciertas.


DAVID GUZMÁN
(Quito, 1980)




IV

Sangre, es de sangre la trama de la fuerza.
En el sueño una mujer sembrará sauces de secretos.
Qué dolor, los sordos están llenos de silencio.
El lagar se halla cercano, el lagar está cerca.
El rosa, el lila, el leve pardo,
Los aromas, niñas jugando. Y el naranja,
La noche estrellada, la más cercana.
Las piedras piden alguna suavidad de plumas,
Un lecho de hierba.
Las manos intentan morder la altura insólita del aire,
¡tan alto han puesto el aire!
¡Despierta! Un sueño la escalera, ¡Despierta!
Un sueño la silla, el geranio, la mesa.
¡Despierta! No, no. Nunca duermo: nunca despierto.
Al fondo del sueño se hallarán
Los únicos despiertos: los muertos.
He de intentar volver a casa cuando olvide dónde,
En qué espacio del pasado, perdida,
Perdura la casa que fue mía.
No importa que todos seamos el mismo muerto venidero,
Allí está un mirlo, eso es todo, allí está el mirlo
Y una muchacha ha sembrado sauces sagrados en el sueño.

(Poema escrito sin aliento)


SANTIAGO VIZCAÍNO
(Quito, 1982)




XV


Ese muro ennegrecido de sudor y grito.
Esta tierra devastada
donde el silencio muerde
como diente de centauro.

Aquí ansiamos la muerte,
pero ella golpea mis muslo,
masculla en mi oído
y se va
como una asquerosa mosca.

(Las manos en la tumba)



MARCELO VILLA NAVARRETE
(Quito, 1982)




trompo

habrá que profanar la memoria de fuego
cuando entre el espejo y la carne
haya infinidad de pancartas y cicatrices
y no el intruso que esperábamos
habrá que hacer una tregua
con los fantasmas
y no atizar su algarabía helada
habrá que entregarse a la lluvia
con la desnudez perpetua
habrá que profanar la memoria de fuego

CONTINUARÁ...

mercredi 24 septembre 2008

10/60/90 FIGURA IMPERFECTA 6 y 7


EFRAIN ESPINOZA FALCONI,

Riobamba 1963

Integró a inicios de los 90s en Quito, La Red Cultural Imaginar con Makarios Oviedo, Fabián Vallejos, Bolívar Flores y Pedro Herrera, entre otros. Desde 1996 busca nuevos horizontes en Europa. En Londres estudia inglés, diseño gráfico y fotografía, además de dirigir varias publicaciones latinoamericanas. En 2001 se radica en Ibiza, España, ciudad en la que trabaja y reside. Actualmente trabaja en Diario El Mundo, en Ibiza y Formentera y anima actividades culturales de las comunidades ecuatorianas en Europa.


Bibliografía

Sonora complicidad Nocturna, Quito 1994
De Uvas y Evas, Quito 1995
Goznes Itinerantes, Londres UK, 2000
Incrustaciones, Londres UK, 2001
No pude salir de este poema, Ibiza, España 2006


De Goznes itinerantes
(Fragmentos)


…Dibujo borrones de poesía fragmentaria
en óleos que poseen
e invaden a la naturaleza muerta
tornándola ocre y metálica

Fuertes referencias de mascotas
el panteón ha capturado las fobias de mi gato
en millones de gamas

Despiertan los bosques
que esconden el amor en minutos / mujer
a punto de su fingido orgasmo
cataclismos y por supuesto murmullos

Tenía la seguridad
de encontrarla
en donde la creación no se detiene …
en los lugares
que alguien cruza la pierna
buscando alguna seguridad
y se refugian en periódicos a medio leer

Pero en ninguna banca de parque estuvo

Y los versos se fueron …
se quedaron en el asiento …
de pie … allí están …



V

El se niega, al negar su poesía
¿En dónde estás…?

Tu manantial es el silencioso
caudal que te ocurre dentro
sin peces ni ruidos exteriores
sin el cordel que trepas edificios
a mirar el hormigueo urbano

Estarás allí
sin nada de aquello
que conforma el cristalino silencio
voces
poesía-urbana
metáforas
reseñas
autobiografías versificadas

El poeta no existe
ni su palabra ni su aroma
y sin él
su poesía transparente
Se fusionará en la neblina amorfa

Así es la ilusión
cuando nunca se la ha tenido
un volcán buscando cráter

¿Y luego…?

los escombros de uno mismo
recogiendo su anonimato

Nos ofrecemos en gotas siendo ríos
gotas minúsculas
olvidadas en los sudores piel-carne

Es demasiado el universo para existir
son tantas las olas para sumergirse

Soy … el instante que deseas encontrar
mientras tiras de mis músculos
buscando perderte entre mi cuerpo

Dices

“Somos gotas
cuando nos volvemos líquidos
gigantes pero no únicas
somos solamente el fluido

Es que otra vez
mi bote se deja al capricho del viento
Olas ... una tras otra
constelaciones una y otra
mundo incapaz y necio
agua de peces sedientos

Imaginarios piratas
asaltando imaginarias islas
sueños chorreados de sudor

Tengo este tesoro para ti
un puerto en cada fatiga
una nostalgia en cada alegría
tengo lo que tienes y tienes lo que no tengo

Una flor acaba de ser muerta
entre tus manos …



IVAN FLORES Ibarra 1963

Poeta y pintor transhumante, “desencarnado en Ibarra a inicios de los 60”. Su obra siempre misteriosa y distribuida en ediciones muchas veces “informales”, ha sido poco valorada debido al mundo sicodélico y “al margen” en el que el autor se sumerge de tiempo en tiempo. Su obra poética ha sido publicada por sus amigos y familiares en tres libros, cuya compilación más importante fue editada en la Casa de la Cultura Ecuatoriana en 2002: A, Tengo la esperanza del barro traspasado por el sol.



¡Eres tú!
Muerte ...
... abres tu cuerpo enigma
una sola vez en cada vida
desenvolviendo
tu oscuro y descomunal erotismo
a los ineludibles amantes
de ti, Desconocida,
a nosotros,
los que estamos. Eres fuego, oquedad y silencio, absorción inescrutable. No terminarás jamás de consumir la vida,
por eso nombro tu atemporal servidumbre;la vitalidad que fluye y abraza lo vivoes el poder que alza su horca sobre ti,dejándote vencida;
con cada lirio que nace
se escribe nuevamente tu epitafio.

"LA DANZA DE LOS AHORCADOS"
(fragmento)

El pájaro se desangra.
La danza de los ahorcados se instaura.

Rimbaud permanece acostado en el diván con su
/compañero haschish.
El bufón lo mira con ternura;
el humo se desangra como pájaro.
Vaga un cisne negro sobre el estanque abriendo inauditas
/percepciones.

El poeta se sienta,
coge su pluma de ámbar y escribe sobre el pergamino.
La palabra es elástica, el artista se acerca al misterio.
Es un eterno fabulador, un títere que baila al ritmo de
/conjuros extraños.

Lo miro haciendo el amor a las palabras,
dejando su noche en nuestro mediodía.
Rimbaud, vidente órfico en el que se revela el erotismo.

El pájaro se desangra,
el artista lo ve con infinito amor
y le clava un puñal de hueso para que no sufra la vigilia
/del dolor.

La danza de los ahorcados se instaura.

Perdido en el filo del sueño, masticando muñecos sin cabeza,
soñando la muerte, así te reivindico Rimbaud,
esperando que caiga la horca para otros malditos que vendrán.

En el paraíso baila el vate cual si fuera un tizón encendido.
En una esquina cualquiera deshojando margaritas está él,
descoyuntando palabras, hasta componer un poema
/lleno de gnomos y violetas.

Los torturados mueren, él se prepara un trago,
mira la escena y recomienza la danza macabra, recomienza la noche.

El pájaro se desangra,
bucéfalos heridos te persiguen,
madréporas aladas buscan descansar en tus versos.
El ciervo negro escucha tus himnos de fuego.

Río abierto y arlequín
Infinito peregrino y transeúnte.
Mar: flauta de pájaros.
Búsqueda del misterio es tu vida.
Amante de la muerte.
Universo cargado de sueños sicodélicos.
Divino duende maneja tu pluma.

dimanche 21 septembre 2008

DEMOLICIÓN EN MOVIMIENTO

NUEVOS AMIGOS DE K-Oz


en la gran Tenochtitlán

MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHAS MANCHA MANCH AMANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANXCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCHA MANXHA MANCHA MANCHA MANCHA MANCXHA MANCHA

vendredi 19 septembre 2008

NOVÍSIMA POESÍA ECUATORIANA

(AVANCES)


Oswaldo Calisto Rivera
CACHIBACHE
(1979-2000)


I


En cada cuerno se presentan los extraños pobladores tamboriteros
con paleta de traducido yeso
sobreviviente bajo gasas y media tonelada de esterilidad metafísica.
El verano ve acercarse una franja de nieve
sobre el retrete heredero, infantes repletando la posada hormonal y blanca
hablad en lenguas, dirlmid la dulce canción de una pollina mientras enloquece.
Flácidas historietas en frente del ácido aliento
confrontando el ceño y sorpresa de sus víctimas ilegales ternura, aquella sonrisa novata ha de helar en una brazada sobre el curvo maremoto de la tina, algas sementaIes.


JUAN JOSÉ RODRIGUEZ
(Ambato, 1979)




MIRADA EN LA NOCHE SERENA

La herida abandonada inventa un ojo ardiente
donde penetra húmedo el silencio del pájaro
a mirar las esquinas sin voces materiales.

Su cuerpo de los óxidos pulveriza la savia
por siempre contenida de cereales de luz.
Descompone sus hojas, mecidas por el tiempo

Así. Así como del llanto, el árbol ocupado.

Jamás veré vencido el cuerpo de aquel pájaro
y nunca habrá un combate, pues el dos es misterio
Hoy el ojo que mira es el ojo del canto.

( De cenizas en la roca)



CARLOS LUIS ORTIZ
(Alausí, 1979)



(De Nosotros)

V

A la infancia he regresado para evadir mis sombras,
alguien me miraba siempre desde un balcón
de magos y brujas tristes,
cuando las calles tramaban la ilusión del laberinto
y niñas de trenzas con manos de canela me amaban.

Entonces sin rencor acariciaban mi cabeza
y bebía de las cascadas para ser eterno.


JUAN CARLOS ASTUDILLO
(Cuenca, 1979)



(De Desprecio)



II

tan cargados de vacío y soledad que a su claustro deberían
anexarles un sepulcro de oro
y pintarles en ausencia una hipócrita sonrisa nacarada...
sin esperanza, o despreciándola por "humanos"
desfilan impacientes por la vereda del fuego sin sentir
el calor que emana y purifica el alma...

—sombras...

sólo,

imagino esa aldea y de regreso,
me consagro a las ideas...
a los sueños...



AUGUSTO RODRÍGUEZ
(Guayaquil, 1979)


(El beso de los dementes)


IV


Hoy rezo por la sangre de mi sangre, la carne de mi carne, que descansa en la bóveda familiar hasta el día del juicio. Espero la visita de un ángel perdido que galope en mi cráneo e intente descifrar los misterios de mi vida, antes que sea tarde. Me interesa descubrir la luz de las cosas simples, que también amó mi padre antes de la cosecha y del diluvio; descubrir su herencia fosforescente en este día cálido de invierno, donde llueve y la ciudad parece una construc­ción hecha por niños tristes que intentan decapitar los techos de los lugares donde alguna vez fui feliz. Con mis manos trato de esculpir a mi padre, regresarlo del largo viaje donde la felicidad sigue siendo una luz que atraviesa los cristales y nos deleita con su coito de estrellas. En algún lugar de estas calles mi padre me espera: los brazos abiertos, su sonrisa cálida, un latido de caballo azul, sus dedos tristes, dispuestos a acariciarme; me esperará con dos copas de vino servidas para beber nuestra sangre y recordar el origen de la selva interior. El abrazo será como una manada de pájaros en dirección al sur, y la fábula de nuestras pieles, la única garantía de no volvernos locos en este desierto.


CHRISTIAN ARTEAGA
(Quito, 1979)



(De Declaraciones)


Cuestión del método

Tantas veces he insistido
en lo calcáreo y expelido
en una gama de variaciones
hallado en ciernes
Y otras tantas en lo fósil
no recordado
en los ocultos frisos del reloj
o tal vez en un faccioso
temblor del omoplato
de las rizomas
entonces pienso
siento pregunto

¿cómo se escribe un poema?



ROCIO SORIA
(Quito, 1979)



CUERPO

Dentro no hay más que el hedor
no hay más que una bandeja de arañas blancas,
secas y polimorfas
quietas sobre el vagón.

Su gesto suspendido, golpeado.

Sus tres bocas moradas hundidas en el cráneo
guardan la solemnidad de las fotos.

(cuerpo)


JHOANNA LÓPEZ SANTOS
(Quito, 1979)




QUERELLA

Te veo morir
con tus ojos secos
como hoja jodida…
vacilante en otoño,
sólo te estremecen
los albores de la espera,
como tú ¡nadie!,
hondo como profundo es el mar,
sin embargo sigues ahí –AHÍ!-
esperando que vuelva

lo que no volverá…..

(De Lure-Revivals)

PRÓXIMAMENTE